Jugando con fuego

Pero no me arrepiento, es lo que soy; una buena persona cuando no escribo y una mala persona cuando escribo" Jaime Bayly

Me halagan cuando me felicitan por el “cuento” que he escrito. Me gusta que piensen que he narrado una invención mía. Aunque el noventa por ciento de lo que cuento me ha ocurrido. Sólo invento historias para mis novelas inéditas. Mis post sólo son puntos de vista sobre lo que me sucede. También son los muchos ensayos que tengo con el fuego. Juego con ese elemento todo el tiempo. Me gustaría saber por qué lo hago pero como casi nunca me entiendo me limito a escribirme. Me uso como personaje para estudiarme como persona. Sin resultados concluyentes hasta la fecha, debo añadir. Suelen hacerme inquisiciones las personas que me conocen sobre lo escrito. Cuando ella me miraba de otro modo y yo había publicado post reciente que la incluía ya sabía que habría discusión, que yo buscaría argumentos hasta debajo de las alfombras: - Pero en literatura eres y no eres. Nabokov decía que una novela es como el camuflaje de una mariposa. Cuando lees te parece que lo que lees es real como la mariposa te parece una hoja más en el paisaje. Cuando cierras el libro es como cuando la mariposa agita las alas, debes entender que esa ficción que tanto se parecía a la realidad es ficticia, que por más que imite a la realidad… no lo es. - ¿Pero que me estás contando? ¡Que le den por el culo a Nabokov y a ti! ¡Que no quiero que cuentes MI VIDA en tu blog! ¡Que no la cuentes! Y no digamos en el trabajo. Y cómo una vez relaté en una frase kilométrica lo que pensaba sobre mi jefe y sus despacho y poco más. Yo quería hacer un ejercicio de estilo con materiales que tuviera a mano. Todo escritor utiliza su vida como combustible para sus historias. Yo tal vez la uso demasiado. El caso es que mi encargada decía que veía un odio exacerbado de mí hacia el gerente y basaba su opinión en ese post. Yo le dije que no era para tanto. Que era propia de una exageración que el mismo estilo opresivo y asfixiante dictaba. Pero ella sacudía la cabeza. No se creía nada de lo que decía. La gente se cree más lo que escribo que lo que digo. Gracias, gracias pero eso me obligó a cambiarme de blog, a llegar a este y refugiarme de mi entorno en este lugar dónde sólo me conocen los amables desconocidos. Y luego, pasada la tormenta, reabrí el clausurado, “El hacedor de blasfemias”. Con dos cojones. Puede que regresen a leerlo mi encargada y compañía. Y que de allí puedan llegar a este como no le costó nada a cierta persona que me mandaba a tomar por el culo a Nabokov y a mí y me alcanzó en mi refugio en no más de dos horas (pero ella estaba mucho por mí, la verdad). Y que me vuelva a quemar. Pero es que vivimos en una sociedad libre. Y yo tengo la mala costumbre de creérmelo. Y de creer que puedo escribir libremente sobre lo que me dé la gana. Y de levantar ampollas, las de los otros y las mías cuando me vuelva a quemar con el fuego con el que juego. Pero si ellos son libres de entrar en mi blog y leerlo y malinterpretarme (o no, porque si se sienten insultados es que van por buen camino) y usarlo en mi contra cuando les da la gana… ¿Por qué no voy a ser yo libre de escribir lo que me apetezca?